Cuvântul — scânteia devenirii
La început a fost cuvântul. Poate că și la sfârșit tot el va rămâne. Între început și sfârșit, noi, ființe trecătoare, ne rostim unii în alții fără să știm întotdeauna ce lăsăm în urmă.
Cuvântul nu moare atunci când îl rostim. Pleacă din noi și își caută un adăpost. Într-o inimă, într-o rană, într-o amintire, într-un om. Uneori se face lumină. Alteori, umbră.
Un „da” poate deschide o viață, iar un „nu” poate salva o demnitate. Un „rămâi” poate opri o plecare, în timp ce un „pleacă” poate rupe pentru totdeauna ceea ce încă mai putea fi salvat. Iar un „te iubesc”, spus la timp, poate ține un om deasupra unei prăpăstii despre care noi nici măcar nu știam că există.
Cuvintele sunt mici. Urmările lor, nu.
Am învățat, poate târziu, că nu tot ceea ce poate fi spus trebuie și rostit. Există adevăruri care au nevoie de lumină și există adevăruri care, aruncate fără iubire, devin pietre. Poți spune adevărul și să nu rănești. Poți tăcea și să spui totul. Uneori, tăcerea este singurul cuvânt care nu mai are nevoie de traducere.
Mă întreb uneori unde se duc cuvintele după ce pleacă din noi. Poate că nu se duc nicăieri. Poate rămân în omul căruia i le-am spus. Un reproș poate deveni o fisură, o promisiune — o așteptare, o insultă — o cicatrice, un „iartă-mă” — o punte, iar un simplu „poți” — o aripă.
Și poate că nu vom ști niciodată ce a devenit în celălalt un cuvânt pe care noi l-am uitat.
Cuvântul are memorie. Știe drumul spre locurile fragile. De aceea poate vindeca. De aceea poate ucide fără să atingă. Nu trupul, neapărat, ci încrederea, visul, iubirea. Uneori chiar omul din noi.
Și totuși, continuăm să vorbim. Pentru că avem nevoie să ne găsim. În celălalt. În noi. Într-un sunet care să spună ceea ce sufletul nu știe să explice.
Poate că de aceea scriem. Nu pentru a umple hârtia, ci pentru a nu rămâne cu tăcerile închise în noi. Scriem pentru că, uneori, căutând un cuvânt, ne găsim pe noi.
Cuvântul nu este doar sunet. Este început, alegere, drum, ușă, rană, întoarcere. În el există o mică scânteie care nu stă locului — o scânteie a devenirii.
Cuvântul intră în om și se transformă. În gând. În emoție. În hotărâre. În faptă. Și poate, fără să știm, în destin.
De aceea, înainte de a rosti, poate ar trebui să ne întrebăm: - ce va deveni cuvântul meu după ce nu-mi va mai aparține?.
Pentru că, odată plecat, cuvântul nu mai este al nostru. Își caută singur destinația. Și poate ajunge acolo unde noi nu am fi bănuit niciodată.
Poate că aceasta este adevărata minune: nu faptul că putem vorbi, ci faptul că, prin ceea ce spunem, putem schimba ceva în ființa altuia. O lumină. O teamă. Un vis. O despărțire. O întoarcere. O viață.
Cuvântul ne locuiește. Ne dezvăluie. Ne trădează. Ne salvează. Ne înalță și ne pierde. Și, uneori, abia după ce îl rostim înțelegem cine suntem.
Poate că, în fond, nu căutăm cuvântul potrivit. Ne căutăm pe noi în el.
Iar când îl găsim, se aprinde ceva. O fereastră. O respirație. O lumină. O posibilitate. O devenire.
Atunci, pentru o clipă, înțelegem că nu noi suntem cei care stăpânim cuvântul. Poate că el ne-a așteptat dintotdeauna, undeva, la marginea unei tăceri, pentru a ne spune cine am fost, cine suntem și, mai ales, cine am putea deveni.
Cuvântul nu doar spune viața. Uneori, o naște.
prof. Mariana (Rogoz) Stratulat
21 august 2026
